falso mentol

Un pausa que amenaza con convertirse en otra cosa. Jason Molina dice que por lo menos los oscuros no disimulan su condición, pero lo dice más con la guitarra que cuando lo canta. La tarde que gira sobre el eje de la lluvia. El mentolado falso de un Derby suave + una Halls.

El mundo da tantas vueltas que parece que no se mueve. Tardes atrás, el círculo de amigos discute cuánto dura la juventud. Alguien se suma, "qué me importa, si yo nunca fui joven". Luego irrumpieron los grillos.

No cabe otra cosa que las palabras del bueno y oscuro Thomas Stearns: Buenas noches, Bill. Buenas noches, Lou. Buenas noches, May. Adiós, adiós. Buenas noches, buenas noches. Buenas noches. Buenas noches, señoras, buenas noches, simpáticas señoras, buenas noches, buenas noches.

--

tevé

A ver si pueden dormir. Yo me repito está-montado está-montado, de lo contrario no vuelvo a ver tele nunca más, de pronto se les ocurre copiarlo a los genios de Teletica o así.

--

cómo se escribe un titular

La Extra, obvio.

haneke

Ahora sí, ¿quién dijo miedo?

--

the kevin affair

¿Quién dijo memo, eh, perdón, miedo?

--

corregir, perdonen ustedes, a nogueras

Este es un poema de LR Nogueras o de Wichy o de Cabeza de Zanahoria. El man de aquel "El Eternorretornógrafo" que hace años publicamos en la fenecida Los Amigos de lo Ajeno. Va primero su versión, luego la que, mientras leo y corrijo mentalmente, me queda.


HAY UN POEMA

Hay un poema que me busca desde hace tiempo.
Sospecho que hemos estado, sin vernos, en los mismo sitios,
y no es improbable que hayamos amado alguna vez a la misma mujer,
que juntos hayamos reído a lo grande las pequeñas dichas,
o que hayamos encanecido de los mismos sufrimientos.
Hay un poema que me busca desde hace tiempo,
y no se cansa,
y esto dura ya 34 años.


HAY UN POEMA

Hay un poema que me busca desde hace tiempo.
Sospecho que hemos estado, sin vernos, en los mismo sitios.

Me busca desde hace tiempo,
y no se cansa.
Esto dura ya 34 años.

--

tiempo real

Esto sucede ahora: la mitad del cerebro en esta entrada, la otra enfrascada en un chat bien mundano. Alguien traduce el monólogo interior como "flujo de conciencia". Falsos amigos.

El Asceta Minofén, la Bola Oval, el Roco Estándar y su Homólogo, el Típico Calvo con Bigote y Pollo Hermoso, todos desfilan en esta última tarde corporativa. La música de fondo: nanny nanny boo boo.

--

tocolas informativas

Vivos mudos, muertos que hablan. Siouxsie ya pasó la mitad de lo que le va a tocar. Junot Díaz se da el taco de esperar 10 años entre Drown y su versión de Oscar Wilde, Oscar Wao.

Mientras tanto, en el Cuartel de los Superamigos, cuerpos a la deriva en la inundación del nuevo liberalismo, una tarde de semana escuchamos el acordeón de Caronte en San José de la Montaña y contarlo salió caro. Aparece el sol, 9 de setiembre, no se sabe bien por qué.

--

mono a cuadros

El escritor y editor Armando Rodríguez Ballesteros mete la mano en la galera y saca esto.

--

romero, vino barato y nicotina

Un fin de semana a velocidad mùm. Con una pierna inútil, en casa desde el viernes irrespetando la receta de levofloxacino, el trabajo de un mes apretado en dos días.

--