viernes, diciembre 31, 2010

arriba el señor de abajo

Desde el verano austral, el amigo Pedro termina su mail diciendo "ahí lo postié, feliz año". Yo le acabo de contestar, al tiempo que destapaba la primera Pilsen de la última noche del 2010. Un año complicado al que despedimos con una doble nelson.

Otro blog de Pedro Mairal es El señor de abajo. Lo que posteó fue la versión con cambio de aceite de "La nieve, la electricidad".

Gracias, Pedrito.

Gracias a los que siguen pasando a visitar.

Salú

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martes, diciembre 21, 2010

la mayoría de edad sin campeonato

"Déjame reposar,
aflojar los músculos del corazón
y poner a dormitar el alma
para poder hablar,
para poder recordar estos días,
los más largos del tiempo."

Así empieza aquel poema hermoso de Jaime Sabines, "Algo sobre la muerte del Mayor Sabines". En esas palabras pensaba estos días, después de la ruleta dominical de los penales con las que se coronó la LDA como Dueño del Invierno y con la que el Club Sport Herediano quedó tendido en el fin de la noche, después de haber estado a tres minutos terminar con algo que es menos una mala racha que una fenomenología del espíritu rojiamarillo, una predisposición sicológica, una inclinación anímica, un me cago en todo y todos y en sus ancestros y sus descendientes. Más o menos así.

La historia demuestra que no se puede sostener una ventaja por la mínima, un 1 - 0, todo un segundo tiempo y de visitante. Pero eso trataron de hacer diez jugadores heredianos. Todos menos el Cachorro, Froylán Ledezma. Un varón de la cancha, si los hay.

En fin,  ya pasó. Este 2011 el CSH tendrá en su graderías jóvenes que estrenarán cédula de identidad sin haber visto nunca a su equpio ganar un campeonato.

Si es cierto que Dios odia a los pobres y a los africanos (y lo es, aunque no exista), el Club Sport Herediano es el africano pobre del Campeonato Nacional. Y eso es mucho decir. Es mucho peso para los músculos del corazón.

Feliz Navidad, malparidos

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domingo, diciembre 19, 2010

¿mae, dónde venden 300 páginas?

FamiGlia,  este diciembre el libro lo distribuye directamente  Ediciones Lanzallamas con entregas a domicilio. Escriban a esta dirección: ventas@edicioneslanzallamas.com

A partir de la segunda semana de enero estará además en la librería de la UCR, en la Lehmann, Librería Internacional, Nueva Década, San José Kiosco, eÑe.

Y para los amigos al pie del cañón fuera de este caballito centroamericano: 300 páginas en Amazon.com

Salú

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sábado, diciembre 11, 2010

jj cale

Nochecita decembrina de sábado, detonaciones eléctricas en el cerebro piden el ultrahit de John Weldon Cale, el inventor del Tulsa Sound.

Le dejo el video, ojo al man de la batería. Fan instantáneo.

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sin esperanza y sin desesperación

"Isak Dinesen said that she wrote a little every day, without hope and without despair."

Carver en The Paris Review.

(tip de JG)

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sábado, diciembre 04, 2010

chaves, montero, molina, en ese orden, año 2000


Una mañana de semana, en una soda por la U. Molina con ropa mía porque lo habían echado de la casa. María, guapa. Diez años atrás. (foto de Patricia Ugalde)

Un poema ad hoc de la señora Montero.

Allegro ma non troppo

Esto que llamamos amistad empeorará con el tiempo.
Perderemos toda perspectiva ante el horror o la fealdad, nos tomaremos de las manos ya sin vernos, creeremos que todo es genial entre nosotros. No habrá posibilidad de insulto ni revancha, eternamente risueños, desproporcionados.
La vieja amistad nos obligará a vivir la vida sin arrebatar, sin reclamar, sin criticar ni la primera ni la última migaja. Doblegará nuestro carácter, será lo peor después de estar vivos, modelará nuestras manos para recibir otras, traerá mansedumbre, docilidad, aceptación. Nos hará esperar de la vida, cosas.
Amigos, de permanecer junto a nuestros enemigos, habríamos vencido.

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viernes, diciembre 03, 2010

mr. julian assange en the guardian

Queremos la chema. Aguante Assange.

Aquí contestando preguntas en The Guardian.

Hoy, como todos los días, en tetrabrik el día empieza con las manos juntas, en posición de plegaria, repitiendo las palabras sublimes del insigne Alejandro Rubio:

Me recontracago en la rechota democracia

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esto no es una revista #6

La siempre generosa Viviana Abnur me envía el número 6 de Esto no es una revista. Para pasar, husmear y bookmarcar.

Enjoy.

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martes, noviembre 30, 2010

not dark yet

Silvia se fue a NY hace cinco meses. Talvez se queda allá. Hace unos días fue a un concierto de Dylan. Estuvo todo el recital a dos metros del señor Zimmerman a quien vio tan viejo. En mayo cumple 70 y anda en su gira interminable, durmiendo en el bus. Parece muy claro lo que quiere.

Este fue el playlist del concierto que Silvia presenció en primera fila.

Rainy Day Women # 12 & 35
It's All Over Now, Baby Blue
Stuck Inside Of Mobile With The Memphis Blues Again
Just Like A Woman
The Levee's Gonna Break
Tangled Up In Blue
Tweedle Dee & Tweedle Dum
A Hard Rain's A-Gonna Fall
Cold Irons Bound
Forgetful Heart
Highway 61 Revisited
Not Dark Yet
Thunder On The Mountain
Ballad Of A Thin Man
Jolene
Like A Rolling Stone



Not Dark Yet, Bob.

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domingo, noviembre 28, 2010

san cachorro



Al 87", recibiendo una hiperbólica de José Sánchez, encarrerado, tapado por el último hombre de Santos, el Cachorro endiablado, Froylán Ledezma, empujando la pecosa con el muslo pipasa metió al Club Sport Herediano en la final. Como aquel en eliminatorias contra México, otro gol agónico del Froylán Titán Titán Ledezma.

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domingo, noviembre 21, 2010

poemas del libro "días ordinarios" de jeymer gamboa

Por una vez en más de seis años tenemos una primicia en este blog. Seguidamente publicamos poemas inéditos del libro Días ordinarios, que le valió a Jeymer Gamboa el Premio Internacional de Poesía Emilio Prados.


TEMA PARA UN CUADRO DE LIMBERTH

Mañana comienzan las obras
para hacer subterráneo
el tendido eléctrico.
A las ocho de la mañana
los pájaros miran llegar
los cascos amarillos.


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LA PARTE QUE SUSTITUYE EL TODO

Cada vez me atrae menos la pintura.
Pero debo decir que me gustan
esos cuadros de Limberth
donde se limita a pintar sus zapatos.
Limitar: imponerse límites en lo que se dice o se hace,
con renuncia voluntaria o forzada
a otras cosas posibles o deseables.
Porque es solo eso:
un par de zapatos
que han resistido
otro invierno.


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MOBY DICK

El auto lo dejaron abandonado
en una playa de Tarifa
como un cetáceo de hierro
donde ahora entran y salen
pájaros marinos.
La aguja todavía indica 220 Km/h.


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PERCHAS

La poesía no va a reparar esta relación.
Ni los otros electrodomésticos
dañados.
Lo que en verdad aterroriza
es abrir el ropero
y ver tantas perchas sin nada.


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EXTRACTO DE NOVELA EPISTOLAR

Querida S.
lo que siento es lo que observo:
el tendedero de la vecina
en orden cromático,
el sol que cae diagonal
sobre la terraza
y los pájaros que hacen círculos
alrededor de las antenas de televisión.


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ÁRBOLES DE REZNIKOFF

Los platos lavados, me asomo
por la ventana para ver
los árboles secarse.
La lluvia duró
igual que la canción
del vecino,
apenas para dejar
unas gotas en las ramas
como brotes de una
flor muy rara.


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D.N.I.

Un sol radiante a cero grados
sólo es un dibujo en el cielo.
Aunque parezca cálido
su promesa es falsa.
Un sol radiante a cero grados
y la fila para legalizar los papeles.


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EX AMIGOS ON THE ROAD

Encuadre para película de carretera
(la historia es sobre dos ex amigos
que intentan revivir un viaje de la época colegial
a playas del Coco)
desde el asiento trasero
de un mercedes gris sin overjolear:
los dos creían ir preparados
para los silencios incómodos.
Ahora falta ese cassette con la canción
The boys of summer.

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viernes, noviembre 19, 2010

jeymer gamboa premiado en españa

Con una buena noticia me escribe un amigo-hermano a quien no vemos hace rato y extrañamos un montón, un tico que se quedó en Buenos Aires, Jeymer Gamboa. Ganó el Premio Internacional de Poesía Emilio Prados. Su libro será publicado por la editorial Pre-Textos. Felicidades, broder. Un abrazo para vos y para Elena.

¡Salú!

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jueves, noviembre 18, 2010

uno de peyseré

aquello en una sala en una cama
un pasillo de una casa grande otra vez
la escalera se tambalea
un cierto número de personas agarra la baranda
de la escalera que se tambalea
los sonidos que tragaba
y todo lo que se tragaba en las habitaciones contiguas cuenta
cómo sacaba la ropa con los dientes desde el cuello
comía todo la manera con que se acercaba
por el costado apenas un dedo
¡esto es para lo que sirve! mi memoria


Paula Peyseré

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lunes, noviembre 15, 2010

vitoco, allá en santiago




López constantemente desplaza el foco, propone y propone. Su poesía no deja de hilvanar la idea del abandono, del vacío como lugar para llenar con más vacío. La obra de López creo, encuentra su fuerza en su capacidad de desplazamiento, de trabajar con objetos y cierta materialidad ...que derrama en sueños o alucinaciones. Todo esto, más una evidente frescura (vitalidad) hacen de este libro un referente de efecto notorio entre las más nuevas poesías que se están escribiendo hoy en Chile. -David Bustos


La poesia de Victor López es porosa y leve como el aire traspasado por una lluvia fina, con puntos agudos de dolor clavados como alfileres de la memoria y sapos que explotan en el silencio, donde queda afiligranada la pregunta de un día ni pasado ni futuro, desgarrado como una bandera presente. Guía para perderse de Victor López libro fundamental de unos de los mejores representantes de la poesía latinoamericana de los últimos años. -Roberto Echavarren


Hace poco pasé unos días en Santiago de Gilet y me quedé charlando con Vitoco López, sobre la vida de su padre. Recuerdo que esa charla me quedó grabada no sólo por lo que él me decía, sino por la forma en que hablaba, por la respiración del surfista que está asimilada en sus relatos. Cada vez que leo un libro suyo -como cuando irrumpió en Buenos Aires con una lectura magistral- siento que estamos ante un poeta cabal, de esos que son necesarios para que la lengua perdure y se mantenga viva. -Fabián Casas


Vitoco escribe un libro circular. Pero circular no en forma sino en tiempo. Como esos discos que suenan mientras entramos al umbral del sueño y nos acompañan hasta el otro lado. Y luego no sabemos si ese sonido viene de adentro o de afuera. Este libro ¿de dónde viene? ¿de qué lado está? -Luis Chaves


Lo importante son las palabras, la respiración, la forma en la que la saliva circula los labios antes de dar a luz el siguiente verso. Inteligencia, sensualidad y brillantez en el trabajo plástico de la imagen son poco para definir una de las obras más impactantes y poderosas de la nueva poesia latinoamericana que me ha tocado leer. -Tim Griffin


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viernes, noviembre 05, 2010

entrevistas antología cuerpo plural / instituto cervantes

El pasado miércoles 3, el Instituto Cervantes presentó en Madrid la antología Cuerpo Plural. El instituto subió entrevistas de algunos de los autores a su sitio web. Las cosas que uno dice a las 10 a.m. un día de semana. Abajo hay entrevistas con otros autores incluidos en la antología.

Salú.

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jueves, noviembre 04, 2010

maría montero aka diane arbus

Este poema se llama Diane Arbus.
No tiene otro nombre, no podría.
En realidad se llama así desde que nació y nadie elige lo que trae desde la cuna.
Tiene unos adjetivos que casi nunca sonríen y más bien parecen verbos, ojos imprudentes aún cuando están llenos de ceniza nocturna, pelo corto y arrugado como el cartón, abrigos de piel en viejas fotografías de su madre.

Este poema de nombre diane arbus a veces tiene frío y aprieta las manos con una fuerza que no le pertenece, que nadie diría que es suya, incluso en verano ofrece unos apretones que despiertan el pavor ajeno cuando hacen clic clic desde los trenes que cruzan de un lado a otro los suburbios.

Este poema vivió en parques inofensivos, en aceras monstruosas, en bailes de máscaras, en festejos de sonámbulos. Dio direcciones falsas y en varias ocasiones escapó de la vergüenza de no tener palabras.

Este poema cuyo nombre no es otro que Diane huele a las paredes de esas habitaciones que nadie visita, o muy poco, por miedo o por rencor, a espacios donde la luz no permanece y da vueltas y vueltas hasta estancarse y volverse densa como el polvo, a frascos de medicina para controlar la diabetes y la locura, a rapto, a falta de modales, a soledad, a carpa, a gasolina.
Este poema, es decir, Diane Arbus, vive de sus propios cuchillos, de sus propias heridas, de su propia carne sin espejos.

Así que no se sorprendan si en una de sus frases ven cosas que jamás imaginaron, como un enano aplastado por botellas de whisky, una sombra envuelta en sábanas blancas o alguna figura de dos caras inquieta por la fecha de expiración de sus boletos para el teatro.

No hagan exclamaciones ridículas no digan oh ah no respiren no respiren jamás se atrevan a respirar.


(del mail de María Montero directo a tetrabrik)

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martes, noviembre 02, 2010

lunes, octubre 25, 2010

mañana del último lunes de octubre

7:20 a.m., ruta de ascenso a Concepción de Tres Ríos

-Pa, ¿Santa Claus se muere?

-Mmmm, no sé, creo que no, no estoy seguro, mirá qué día tan lindo hace hoy, salió el sol.

-Yo quiero ser una niña como Santa Claus para no morirme nunca.

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lunes, octubre 18, 2010

viernes, octubre 15, 2010

the sound of spirit



Un muy buen artículo sobre el peso pesado Arvo Pärt, atención al playlist en el margen izquerdo.

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600 años

Me dice Lena que así celebran en Praga el aniversario 600 del reloj astrológico.

(Si anda en carreras ni se moleste, son 10 minutos de video. Por otra parte, si trabaja por ejemplo en el MOPT puede verlo unas 30 veces hoy.)

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lunes, octubre 04, 2010

la nieve, la electricidad

La ropa tendida
y esas nubes.


Hay un perro nuevo,
me sigue a todas partes
aquí está debajo de la mesa,

cuando llueve con truenos
se clava al piso y no lo mueve nadie.

La casa está igual
menos la cocina,
la ampliamos botando la pared de atrás.
Ahora es más moderna,
tiene mostrador de granito
como en las revistas que mandaste,
cuando mandabas cosas.


Pusimos piedras blancas en el jardín,
hacen camino hasta la puerta.
Antes de llover
o cuando ya casi oscureció
entra el olor de la albahaca.
Eso tampoco ha cambiado,
todos los días
de todos los años,
esté quién esté,
ese aroma entra apenas
a la parte de la casa
que da al jardín
como siguiendo el camino de piedras.
Entra la albahaca
luego llueve
u oscurece.


Tenemos la misma tele
aunque parezca mentira.
Anoche, por cierto,
mientras pensaba en otra cosa
en un programa pasaban
la imagen de unas torres enormes
clavadas en campos verdes
para sacar electricidad del viento.
Todas en fila, formadas,
las hélices enormes y lentas
giraban a destiempo,
perdían la sincronización.


Entonces dejé la otra cosa
y pensé en eso
un buen rato:
cómo sería ir ahí,
el silencio mecánico talvez
al pie de una torre.
Luego me quedé dormida.


Afuera pasan las nubes
en formación,
las piedras del cielo parecen,
piedras rodantes.


Va a llover
y tengo ropa tendida.
Los truenos son el sonido
de la electricidad.
Te dejo esa frase de revista
mientras el perro tiembla,
atornillado al piso.


Puede ser tu lugar
donde están esas torres,
no entendí mucho
era el canal alemán o el francés,
a mí me suenan igual.
Unas praderas extensas,
parches verdes
de gramíneas diferentes
como corrientes de agua
o manchas de diesel
que se juntan
sin mezclarse.


Cómo será tu casa,
la ruta que lleva a la puerta,
la ropa secándose en un balcón.
En la tele veo programas de lugares y viajes
como el de anoche
o uno con gente rodeada de blanco
hundida hasta las rodillas.
Luego el mismo lugar sin gente,
sin otro sonido que el tic tac interno,
el que no viene del televisor.


Daban ganas de estar ahí.
La nieve en la tele,
detrás de la electricidad,
me pregunto cosas,
tu lugar, qué pensarás
antes de que llueva
o anochezca,
cosas así pienso
hasta que me duermo.


Me sigue el perro
pero se queda afuera,
al pie de la puerta.
No entra a este sueño
como de aspas gigantes
en cámara lenta,
la nieve al otro lado
de la electricidad.


Huele a albahaca,
es de noche
o va a llover.


Cuánto pesarán,
me pregunto,
sacando la mano
por el balcón de tu casa,
los copos,
los copos de nieve,
cuánto duran en la mano.


(texto de audiovisual realizado con Diego van der Laat y Alexandra Pérez)

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domingo, septiembre 19, 2010

taller de escritura artesanal (remix)

a partir del lunes 20 de setiembre
(ingreso cualquier lunes de mes)

en galería des.pacio (100 este y 10 norte de la casa amarilla)

de 7 a 9 p.m.

mensualidad: ¢20 mil

cupo limitado

coordinador: Luis Chaves

+info: 8839 1099

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jueves, septiembre 16, 2010

la última islandesa

Va en exclusiva este poema de María Montero recién salido del horno. El poema, claro.


LA ÚLTIMA ISLANDESA

Soy la última de las mujeres islandesas

que jamás vivió en Islandia

ni supo pronunciar Reykjavik

ni mandó siquiera una carta a ningún amigo islandés

y de hecho no llegó a poner un pie más allá del paralelo 60.


Pero soy la última de esas mujeres que barren el viento con la cabeza y van llenas de escarcha a cualquier parte, insoportablemente lívidas, y dicen lo que tienen que decir y hacen lo que tienen que hacer en el fondo del único abismo rocoso de su barrio. Y ven la fuga de las cosas con devoción. Y casi se mueren de frío alrededor de sus hijos. Y añoran la planicie despavorida más que ninguna promesa.


Soy la última de las mujeres islandesas que jamás aceptó (pero entendió) la ley de un clima incompatible con el aburrimiento entre el Atlántico Norte y el océano Glacial Ártico, la combinación más generosa de las corrientes abruptas, la geografía abrupta y la irrupción permanente.


Soy la última de las mujeres islandesas sin código genético que tampoco experimentó la soledad en medio de la nada y aún así arriesgó todo en ese punto ciego y blanco de los confines. Soy la última de las mujeres heladas que desde lo profundo de los trópicos siempre supo que daba pasos en falso. Porque hay paisajes que no son lo que uno es.


Yo fui una mujer islandesa sin saberlo.

Ahora soy una mujer islandesa sin hogar.

Es decir, una piedra, la última ficción del hielo.


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martes, septiembre 14, 2010

el zepelín silencioso parte 3

Esta es la tercera parte y final de El zepelín silencioso, un texto que parte de, orbita y regresa a Álexander Obando. Las dos partes anteriores se publicaron en 89decibeles y Fusil de chispas (en versiones casi finales): 1. (circa 1999) y 2. Otro año malo.

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3. LZ 129 Hindenburg


El Hindenburg (nombre completo, LZ 129 Hindenburg) fue una de las dos aeronaves más grandes que se han construido en la historia. Era más largo que tres Jumbo jets. Un día de mayo de 1937, después de haber cruzado el Atlántico y a punto de aterrizar en Lakehurst, Nueva Jersey, una chispa de electricidad estática causó la ignición y combustión completa del dirigible en menos de 40 segundos. Hay registro cinematográfico de la tragedia en la que se ve a la enorme aeronave acercarse lentamente a tierra, ante la mirada de buena cantidad de público y prensa y, de pronto, el incendio en el aire y el desplome infernal entre gritos, estampidas y luego silencio. En el descampado donde iba a aterrizar aquella especie de nube de duraluminio quedó solo la estructura metálica retorcida, el esqueleto de un animal del Cretáceo.


Del incendio del Hindenburg queda un registro radiofónico que pasó la historia de forma inmediata. De hecho, la famosa adaptación a la radio que hizo Orson Welles apenas un año después (1938) de La guerra de los mundos (novela de H.G. Wells) se basó en la narración desesperada de Herbert Morrison sobre el siniestro del último zepelín tripulado.


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Habían pasado diez meses desde la última vez que nos vimos. Era el final de agosto y escapábamos del sol asesino que nos castigaba en el cementerio donde familia, allegados, amigos y enemigos-de-pronto-amigos enterraban a Felipe. También escapábamos de ese ritual que nada tenía que ver con nosotros.

A la salida del cementerio o la entrada depende desde dónde se cuente, había una mesita con impresos sobre los precios de diversos tamaños de terrenos. Bromeamos con comprar uno de esos lotes entre varios de nosotros y usarlo como micro quinta para paseos de fin de semana, picnics, carnitas, etc. Pero el chiste duró poco. El carro que habíamos parqueado debajo de ninguna sombra era un baño sauna al que entramos puteando al día y a Dios pero sobre todo a Cartago, su clima y, ya con impulso, a sus habitantes de mierda.


En el carro íbamos tres: Álex Obando, Mariajo y yo. Desde que se conocieron, Alexánder le dice, como nadie más en el mundo, Marijó. Ella le dice Obando. Llegamos al portón de madera –pino subido de nivel con tinte oscuro–, entramos y parqueamos medio a la par medio debajo de una veranera. En una mesa en la terraza del restaurante nos esperaban otros desertores del entierro. Estaban Osvaldo Sauma y María Montero, Carlos Aguilar, Roberto Echeverría, César Maurel, Rudy, Luisfer y su esposa Lucía. Si pensara en el lector tendría que explicar quiénes son, pero estos nombres los digo para mí mismo, un poco como mantra. No, más bien como una forma de oración, una plegaria atea, secular. Una plegaria que no pide nada.


Ya sentados bajo sombra y rodeados por jardines, el sol dejó de parecer un adversario. Servimos vino en vasos de fresco, brindamos, conversamos con un ojo recorriendo el menú. Fue un almuerzo extendido, fluido, sin silencios incómodos. Era plena tarde de un día de semana y nadie parecía tener compromisos de trabajo, ni hijos ni horarios. En algún momento pensé que a un par de kilómetros acababan de depositar bajo tierra, ladrillos y cemento al mayor admirador de Álex, a su mejor intérprete. Pero por una vez supe callarme. Talvez inmediatamente después de esa concesión al dramatismo fue que supe con toda claridad que iba a escribir sobre Alexánder Obando. La certeza llegó no como un haz de luz ni nada por el estilo, más bien como un golpe de objeto contundente en la cabeza.


No sabía bien qué iba a contar ni cómo, eso vino después. Solamente supe que, en eso que aún no existía como texto, había algo que traspasaba como un perno de ballesta al protagonista, los personajes secundarios y los extras, algo que los atravesaba y seguía y llegaba más allá, más lejos, donde no alcanzaba la vista ni el pensamiento de ninguno. Una ballesta cuyo proyectil perforara el tiempo y llegara a un día de mayo de 1937 y estallara al dirigible que se desplomaba en llamas en un descampado de Lakehurst, Nueva Jersey.


Por un momento me llamo Herbert Morrison, el narrador radiofónico, y tengo el insólito destino de volver a contar lo mismo en otra época, lo mismo pero diferente. Lo mismo pero mejor porque esta vez la muerte es sólo un efecto literario. Álexander Obando había escrito dos libros sísmicos, en unos meses abandonaría el país de forma definitiva, en unos años será alcanzado por la ceguera que viene acortando distancia desde su juventud y eventualmente cerrará el paréntesis de fechas que todos cerramos. Esta mañana, sin embargo, vamos a corregir un par de cosas.


Suena el metal contra el vidrio de los almuerzos, suena el caudal del vino vertido en un vaso. Los demás seguimos conversando, la línea de la sombra cubre ya los carros. En este instante mismo, Álex se levanta de la mesa y va al baño a lavarse.


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martes, septiembre 07, 2010

futbolín

Que somos cortoplacistas, que falta apoyo, que sólo se apoya al fútbol, que usamos gramilla artificial porque en Costa Rica llueve mucho (como si en Brasil no lloviera), que usamos gramilla artificial porque los equipos no pueden tener otra cancha para entrenar, que hay pocos fogueos, que el entrenador, que el motivador, que el arroz y los frijoles, que esto y lo otro. El problema es peor, se necesita empezar el país de nuevo, de cero, tabula rasa, para que un jugador de fútbol tico hable así (bueno, o un directivo o un periodista deportivo o un presidente de la Fedefutbol o un diputado). Iniesta, un grande: ni tratando de hablar como lo que no es, ni hablando con el idioma de los discapacitados mentales que militan y rodean la versión criolla del deporte de Dios.

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martes, agosto 31, 2010

le professeur, 1960-2010



No cualquier ciclista debuta con 22 años en el Tour de Francia para ganarlo. Eso hizo Laurent Fignon en 1983. Y lo repitió en el 84, ganando cinco etapas y derrotando a otro grande, Hinault.

El profesor, apodado así por sus anteojos redondos, murió hoy.

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autopistas du soleil

Luis Fernando Gómez, vecino de Ciudad Colón, conocida antes como Villa Colón y conocida en el futuro como Columbus Country Club, habla del circo.

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jueves, agosto 12, 2010

interferencia

Este miércoles 18 de agosto, a las 7.00 pm, se inaugura el ciclo de lecturas de poesía Perturbaciones de una generación buscada, en el Instituto de México. En la primera lectura leerán Zingonia Zingone, Camilo Retana y Luis Chaves. Los presentará Osvaldo Sauma. Moderará Juan Hernández. Se presentará de manera oficial el programa Interferencia.

ver

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domingo, julio 11, 2010

apuntes 22 - el mundial

-España 1 - Holanda 0. La prensa triunfalista española tenía razón. Eso es lo primero que hay que decir. Las cosas como son. El pulpo Paul también. Y todas las casas a lo largo y ancho de España, todos lo bares, todas las plazas donde se juntaron pueblos enteros a ver el partido, todas las reuniones familiares, o los apartamentos de un ambiente donde un solo vio el partido, otra vez, solo. Todos esos lugares tenían razón. Todos esos lugares que no eran un lugar, eran una idea. Hoy era el día para que una generación de muchachos le diera algo que le faltaba a España. Un triunfo que, aunque le pese a los que cargados de lugares comunes esnobs siguen despreciando al fútbol, sólo lo da un deporte que alcanza cosas que lo sobrepasan. Si todavía alguien lo duda, enciendan la tele, entren a cualquier diario español (o del mundo, ya que están). España acaba de ganar por primera vez la Copa del Mundo. Y Dios vio que estaba bien.

-El partido. Al 4" Ramos ya estaba cabeceando para cerrar una jugada de balón parado que terminaba en anuncio de gol. A esa altura, Holanda que llegaba con 15 tarjetas amarillas al inicio del partido, ya contabilizaba tres faltas y jugaba al offside. Al 10" y al 11" Villa ponía en guardia a los naranjas. Pero a los 20 minutos de primer tiempo Holanda encontró los huecos por las laterales y empezó a penetrar con bolas por los carriles. Van Bommel se ganó la primera tarjeta de un partido en el que el árbitro inglés Howard Shwarzenneger Webb repartió en tandas iguales, y en la que los holandeses, aún con un expulsado, la sacaron barata. Holanda, un equipo sudamericano. Por ejemplo la yoko geri de Nigel de Jong a Xabi Alonso que Webb sancionó apenas con amarillla.

-Para el 30" del primer tiempo, el partido se había trenzado en una btalla por la posesión de la jobulani en el mediocampo. Xavi e Iniesta marcados en la frente, Sneijder y Robben obstruidos. Así al entretiempo.

-En el segundo tiempo, Casillas se hizo grande frente a Robben, su excompañero en el Madrid., Villa al 24" y Ramos de cabeza de nuevo al 31" se acercaban por el lado de los españoles. Pero nada concreto por ningún lado y Webb llamaba al alargue. España se vio recorrida por el silencio o la risa nerviosa del país que veía una extensión de la ansiedad.

-Al inicio del primer tiempo extra, Fábregas llegó con un medio gol frente a Stekelenburg y le faltó la seguridad que dan los minutos que no jugó en este Mundial. Navas falló al 10" y se terminaba luego el primer tiempo de alargue.

-Del Bosque sacó a Viila por Torres y todos los entrenadores amateurs del mundo, es decir todos lo que veíamos en el partido en América, en Europa, en Asia, en Oceanía y en África nos preguntamos por qué. Minutos después Heitinga hizo lo que tenía que hacer cuando Iniesta se le escapaba en la frontera del área grande. Tarjeta roja y Holanda empezaba a flaquear por tecera vez en una final de Copa del Mundo.

-Al 115", lo veremos en cámara lenta para siempre, un pase de Torres cortado por la defensa naranja a los pies de Fábregas, que está el centro del área mayor y le cruza una línea geométrica a Andrés Iniesta, el hombre de los goles clave, los goles de oro, que fulmina a Stekelenburg y sale disparado a celebrar en una carrera histórica que le dio la vuelta a España.

-Qué más hay para decir. España juega el mejor fútbol del mundo. Sin discusión, sin lugar a dudas y, como mínimo por cuatro años más, España es la campeona del mundo. Salú, campeones.

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apuntes 21 - el mundial

-Calentemos motores antes del partido. Simon Kuper x 2: uno como hincha de Holanda, otro como hincha de Holanda que piensa que va a ganar España.

-En breve voy por el six pack de Pilsen a la pulpería del pueblo. Desde el jueves estamos en Punta Islita, frente al Pacífico. Final del Mundial, el gran Pacífico y al fondo de la cabeza, encendido, el motor diesel del desempleo. Salú.

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sábado, julio 10, 2010

apuntes 20 - el mundial

-Alemania 3 - Uruguay 2. Me siento a escribir esto mientras todavía cimbra el horizontal del arco alemán. Diego Forlán cerró el partido con un un misil de tiro libre directo al travesaño que los tendría jugando el alargue en este momento. Pero el tubo salvó a los teutones, los que redujeron a Inglaterra y Argentina a cenizas, los favoritos hace una semana a llevarse la Copa. Un equipo plagado de cracks, aguerrido y fino a la vez. A ese equipo temido, Uruguay no solo puso a raya sino que lo tuvo debajo del marcador. La Celeste, que llegó a Sudáfrica con las uñas, después de un repechaje con un equipo muy menor como Costa Rica. Uruguay sacó la cara por Latinoamérica y jugó hoy como tuvo que haberle jugado a los holandeses. Pero, como dicen todos, son cosas del fútbol.

-Forlán, por lo menos para este blog, es el jugador del Mundial. Cinco goles de verdad, no gol de línea de marco (especialidad de jugadores como Higuaín). No, lo de Forlán son golazos. Pepinazos. Diego Pepino Forlán, tetabrik te da el Balón del Aficionado, más importante que esas boberías que da una de las organizaciones más despreciables del planeta: la oficina de Sepp Blatter.

-Alemania salió a comerse un bizcocho. Confundiendo, quizás por ubicación geográfica, a Uruguay con Argentina, o más bien confundiendo a Tabárez con Maradona. En un partido que transcurría sin mayores situaciones de gol, la causalidad (no casualidad) germana tuvo su primer momento en ese remate de 30 metros de Schweinsteiger rebotado por Muslera y seguido por el chamaco Mueller que, madrugando a toda la línea de retaguardia uruguaya, se apareció frente al portero para colocarla al palo izquierdo con estilo, gracia y autoridad. Era el 18".

-Pero, señores, el rival era Uruguay. Un equipo de pitbulls. Al 24" ya tenían rodeado a Schweinsteiger, como hicieron los españoles, y estaban manejando los engranajes del mediocampo. Pérez, un bulldozer, le roba con cojones, en el suelo, una pelota al cerebro alemán, Schweinsteiger, en mediacancha, la entrega a Suárez y este a Edilson Cavani (¿gran nombre o qué?) que en dos tiempos perfora el marco de Butt. Papillos, es la Celeste empatándole a Alemania, la puta que te parió.

-Al 30" todavía Uruguay es el dueño del centro del campo, la aduana del fúbtol, y todos nos preguntábamos por qué no fue así contra los holandeses, qué lindo que mañana jugara la Celeste. Pensamos eso y se descose el cielo con lluvia torrencial y viento como el saco de Gardel, cruzado. Suárez perdona al 41", al 45" Forlán casi mete el gol olímpico que merecía.

-Hoy vimos cuánta falta hizo Lugano contra Holanda.

-Desde Argentina 78 no se jugaba un Mundial en invierno. La lluvia inclinada le dio un toque homérico a ese centro de Arévalo que recibe Forlán al 51" para pegarle de seguido con derecha e inflar la red alemana. Pepinazo. Uruguay vencía a la Alemania que le encajó cuatro a los argentinos y cuatro a los ingleses.

-Y luego, la vocecita latinomericana con un rival al que no se le puede dar la menor oportunidad. Al 55", después de varias jugadas peligrosas, la balanza fue justa con los germanos y, ayudados por una salida a cazar mariposas de Muslera, Jansen igualaba. Y peor que eso, Alemania siguió atacando. Al 82" empató el alemán de ascendencia tunecina, Khedira, con jabulani de corner del otro chamaco, Oezil.

-Lo que nos devuelve al inicio de esta entrada, un tiro libre directo sobre el final del partido, Forlán impulsándose y conectándola con combustible de transbordador. Travesaño todavía cimbrando. Alemania tercero. Uruguay, selección de la que se esperaba poco o nada, el cuarto mejor equipo del mundo.

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viernes, julio 09, 2010

ORTO nivel

No es un dedazo el del título, sí es otro nivel, pero más que eso es orto nivel. Si creían que en Brasil estaban tristes por la eliminación del Mundial, piénsenlo dos veces.

(cortesía Rrocket)

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miércoles, julio 07, 2010

apuntes 19 - el mundial

-España 1 - Alemania 0. Antes de escribir, tengo que arrancarme el tape con que me tapó la boca la selección de los chicos maravilla. Vengo diciendo desde el primer partido de España que me molestaba el tono triunfalista de una presna deportiva que no tenía relación con lo que mostraba La Roja en el campo. Pues hoy demostraron muchas cosas. Vamos a nombrar algunas: 1. Que tienen el fútbol más inteligente del Mundial y lo saben. 2. Que no se amedrentan ni ante los ataques locales, ni ante los pronósticos del mundo entero que le daba este partido a la máquina goleadora alemana. 3. Que uno entiende por qué Messi puede llegar a ser lo que es: juega con ellos.

-Muchos titulares, después del partido de Alemania-Argentina, decían "una lección de fútbol". Lo de Alemania a Argentina fue una demolición, no una lección. Una goleada no es un buen partido. Es una goleada. Punto. Lo de hoy, ragazzi, sí es una lección de fútbol. Hoy se comprobó, por si alguien a esta altura tiene duda, que un entrenador hace la diferencia. Por qué lo digo: porque la selección argentina tiene la misma cantidad de figuras que España, lo que no tuvo fue un estratega. Del Bosque, en cambio, estudió a su rival, a nada menos que un equipo germano que en sus mejores tres partidos había hecho 12 goles. Una selección alemana también conformada por cracks. Y los españoles, sin fisuras de autoestima, con un fútbol inteligente (¿alguien leyó que le hizo El País a Xavi ? Comparen sus repuestas con las del futbolista promedio), se plantaron en Durban ante un rival que aparecía favorito en todas las casas de apuestas.

-Ya al 6", Pedro (en el lugar de Torres) le metía con bisturí una bola a Villa en medio de la saga germana, y creaban la primera de varias situaciones de gol, rubro en el que estuvieron por encima de los alemanes. Al 13" Puyol cabecea (como anunciando lo que iba a hacer al 73") un centro de Iniesta, uno de los fantasmas que mareó al muro de Berlín. España tenía el balón, España iba a la ofensiva, Pedro mantuvo a raya a Lahm, Iniesta y Xavi no dejaron subir a nadie. Alemania esperó el contragolpe todo el primer tiempo.

-El segundo periodo empezó igual. Al 49", Pedro corrió desde el territorio español hasta la línea de gol alemana, detenido solamente por su propio error, dejando a su paso a unos cadáveres alemanes que no habían entendido hasta hoy lo que era un equipo plantado atrás y agresivo de la media para adelante. Al 54" Villa a Xavi que la pega mal, al 58" Iniesta que la cruza frente al arco de Neuer y Villa llega un segundo tarde. Iker le detuvo a Kroos la única oportunidad clara de Alemania para ponerse arriba en el marcador y 5 minutos después, al 73", Carles Puyol, el veterano, el fan del death metal, el central que parece transportado en el tiempo desde Argentina 78, la pega de cabeza como si fuera con el pie y abomba la red alemana. Por centésimas de segundo todo el planeta dudó si aquello estaba sucendiendo de verdad. Menos los españoles, que ya estaban celebrando y que sabían que ese partido era de ellos, que si no se cuidaban los teutones vendrían más. La más clara, de hecho, fue la escapada de Pedro que la perdió en la individual, cuando pudo haberla servido en bandeja para el nócaut español.

-Alemania no dio, literalmente, pie con bola. Del Bosque, desde el minuto uno, los había sacado de su eje. Ya lo dijo Low antes del partido, "España tiene muchos Messi". Ya lo dijo Low después del partido, "perdimos contra los mejores del mundo".

-En España, a esta altura hay disturbios. En Alemania, sin duda, ya se pasó la página. El fútbol a quien lo merece.

PD. No es que parecía que España dominaba a los alemanes, vea esto.

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martes, julio 06, 2010

apuntes 18 - el mundial

-Holanda 3 - Uruguay 2. Acabo de apagar la tele. No quise ver los close-ups sobre jugadores uruguayos. A esta altura del Mundial ya me voy poniendo sensible. Con este partido de la celeste se termina mi cuota de pasión en el torneo, lo que queda es puro placer por el deporte de Dios y disciplina bloguera, pero no hay ya sentimientos comprometidos.

-Holanda tiene una selección con rasgos sudaca. Tiene toque horizontal y diagonal en corto, el tejido sudamericano (no digo latinoamericano porque hablo de Colombia para abajo). Reclaman y enciman constantemente al árbitro, característica sudaca por excelencia. Y desde ayer no sabían dónde iban a dormir hoy porque no esperaban llegar a esta fase del Mundial. Si eso no es sudaca, se parece mucho.

-Así, a lo sudamericano, salió jugando hoy y por 15 minutos tuvo a Uruguay tratando de contener los avances holandeses. Cuando Uruguay trataba de entrar al área, Holanda jugaba al offside. Los uruguayos, apurados por los naranjas, se notaban imprecisos en defensa. Robben entraba por el centro, donde deebría de estar Lugano, hoy lesionado. En una jugada que no parecía nada, que ni siquiera amenazaba con ser el inicio de algo, el capitán "Gio" Van Bronckhorst pateó desde fuera de la frontera con una zurda atómica que los uruguayos fueron a buscar al fondo de las redes. Era el 18".

-Pero Uruguay no llegó hasta aquí por nada. Poco a poco, pasando las pelotas por el imán Forlán, se fueron armando y encontrando los lados lentos de la saga holandesa. Pero hasta entonces la jugada más peligrosa de la celeste fue cuando Cáceres, suspendido en el aire de espaldas al marco, le pegó tremenda mawashi geri al defensa De Zeeuw. Igual, Uruguay es insistente como la hiedra y en el 41", en una bola que maneja Forlán en el medio del campo, se da vuelta sobre sí mismo y decide pagar con la misma moneda, un zurdazo desde 32 metros del que el portero Stekelenburg sólo sintió la estela. Así se fueron con el empate al vestuario.

-Volvieron a la cancha y el segundo tiempo estaba equilibrado, de ida y vuelta, con mucho juego en el mediocampo, hasta que Holanda llega una primera vez en el 20" con Robben rematando sólo frente al marco y pasándola por encima del travesaño. Uruguay se ralentiza y en la segunda llegada de Holanda, Sneijder anota con tiro dentro del área y pantalla de Van Persie, minuto 23. Para colmo, en la tercera entrada naranja, 4 minutos después, Robben recibe un centro y cabecea con taco de billar, Muslera no tiene tiempo ni de moverse. Al 28", los naranjas estaban metiéndole la estocada final a un Uruguay que parecía abandonado a su suerte, rendido a las fuerzas históricas. Pero otra vez, no. Los charrúas, como aquel Balboa de Rocky I, inflaron pecho de nuevo, cerraron los ojos y se fueron con todo, en un recta con final nuevamente dramático. Sobre tiempo de reposición, en jugada de laboratorio, en movimiento de pizarra, Pereira encuentra el gol que tanto había buscado tanto él como su equipo y acorta a uno la vnetaja. Se jugaron tres minutos más, ya en reposición de la reposición y los uruguayos no dejaron de correr hasta que Irmatov pitó y estalló la celebración naranja en el pasto y en las graderías del estadio de Ciudad del Cabo. Como el Balboa de Rocky, con más corazón que técnica, con más tenacidad que juego orgánico, Uruuguay se despide de la final y queda a la espera del partido del sábado, por el tercer puesto. Ya está, de todos modos, entre los mejores cuatro países del mundo.

-Mañana Alemania - España. Se escuchan pronósticos.

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sábado, julio 03, 2010

apuntes 17 - el mundial

-Alemania no fue mejor que Argentina. Alemania es mejor que Argentina. Así de sencillo. Así de claro. Así de brutal. Lo digo en lo que respecta a este Mundial: en Sudáfrica, con estos jugadores, con Löw y Maradona en cada banquillo, juegan 3 veces y las 3 veces ganan los alemanes. Como en aquella peli del día de la marmota. Es horrible.

-No tiene sentido repasar con una crónica la pulverización que nos aguó los ojos mientras se enfriaban los platos del desayuno. Como el fútbol es de todos y todos somos entrenadores, tenemos apenas unas anotaciones: vamos a decirlo otra vez, Romero es un portero para otra selección (menor) / Creo que sólo en Argentina no se cuestiona el romance de entrenador y afición con ese delantero sin cintura, sin ideas y, claramente, sin hemoglobina: el Pipita Higuaín / Los goles levantan la autoafirmación de los equipos, pero los goles contundentes. Los 4 goles de Higuaín en el Mundial, empujándola solo frente al arco, no le dieron confianza a nadie. Eso fue evidente hoy / Alemania no pretende ser una suma de individualidades, es un equipo que actúa en bloque / Alemania es, además, una suma de individualidades que la rompen / Milito sentado en la banca todo el Mundial. Un desperdicio imperdonable / ¿Otamendi es primo de Riquelme? Tienen un aire parecido, ese semblante tristón, de sufridor. Otamendi, todos lo saben, jugó casi en contra / Los alemanes son gente de palabra: el chamaco Mueller dijo que vengaría el desplante de Maradona después del amistoso en marzo. Tardó 3 minutos en cumplir / Cuatro tirunfos con goteras, como ya habíamos dicho. Hoy fue el primer rival de peso de Argentina. Ya se vio lo que había para la hora de los balazos / Para el cuarto gol, creo, Mueller, tirado en la gramilla, tiene la libertad de pasarla a Podolski que se la pone luego a Klose. De no creer / Lahm corre con el balón, acomodándose la banda de capitán. Uf /

-Maradona es un buen motivador, no un estratega.

-Messi no es Maradona.

-Por lo menos en esta casa, en tetrabrik, se hablaba de que Alemania daba miedo y que los triunfos de Argentina no terminaban de convencer, pero nunca, nunca, nunca, se nos cruzó por la cabeza que íbamos a ver esa demoledora superioridad germana jugador a jugador, línea a línea, entrenador a entrenador.

-Alemania, a menos de que pase algo rarísmo, será el campeón de Sudáfrica 2010.

-Lo malo, vuelve a casa el equipo de este blog. Lo bueno, quedan 4 partidos del Mundial.

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-España 1 - Paraguay 0. Me he preguntado por qué me gusta tan poco esta selección española. Por qué me caen mal los chicos maravilla. Estoy seguro de que una buena parte de esta animadversión la alimenta esa prensa deportiva española triunfalista, pero triunfalista de la manera en que creen en el triunfo los que sienten que no lo merecen (de ahí que canten también el "sí se puede", ese himno de los derrotados). Es raro, pero tienen una cosa latinoamericana. Como el modernismo de Darío, el primer movimiento literario exportado de Latinoamérica a España, les hemos exportado (contagiado) un producto bananero. La prensa y, supongo, la afición españolas tienen eso: aunque los hechos les sugieran que pueden ser campeones del mundo, en el silencio de la almohada antes de dormir, en las miradas que se encuentran y se evitan inmediatamente, en el cuarto del fondo de la cabeza está la vocecita latinoamericana, la que les dice que no van a poder. Y entonces, por el efecto espejo, porque me recuerdan tantas cosas, me cae mal "la roja".

-¿El partido? España no descifró a Paraguay. Se fue perdiendo en un juego que creyó iba a ser menos coplicado. La vocecita. Paraguay se sintió abrumado por la posibilidad de quedar entre los mejores cuatro equipos del mundo. La vocecita.

-Batres sacó la cara por Centroamérica. La cara que podemos sacar. ¿Qué fue aquello? Con el penal de Paraguay, que venía jugando mejor, que merecía hasta ahí por lo menos ese gol para el triunfo, se nos detuvo el corazón, como la jabulani que detuvo Casillas. Lo de Cardozo: la vocecita. Luego el penal compensatorio para España, la repetición, el penal que falló Alonso, el que no pitó por la falta a Fábregas, todos de pie en la sala de tele boquiabertos, el fútbol como deporte extremo, la vocecita diciéndonos qué iba a pasar enseguida. Y pasó.

-Valdéz, el paraguayo, es un delantero de dos corazones. Ya sólo por él, merecía ganar Paraguay. Pero ya se dijo. El fondo de la cabeza, etc.

-El goleador quizás sea Klose. Pero este es el Mundial de David Villa.

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viernes, julio 02, 2010

apuntes 16 - el mundial

-El partido tenía unos minutos de haber empezado y le comenté a Mariajo que probablemente no había nada peor para un equipo que jugar contra Brasil cuando salía encendido. Decía eso y le anulaban un gol a Robinho. Al toque, mientras la saga de Holanda todavía no entraba en el partido, Felipe Melo, desde el centro de la cancha, metía un pase por el medio que los defensores holandeses valoraron como una locura, un tipo que le regalaba la bola al portero de ellos, siguieron la trayectoria girando el cuello y se dieron cuenta de que Melo no estaba loco y no le estaba regalando la bola a Stekelenburg, le estaba filtrando la jabulani a un Robinho ectoplásmico, un fantasma que salía de la nada, que corría a unos metros al lado del balón sólo tocándolo para dirigirlo al fondo de la red. Era el minuto 9, los brasileños no habían soltado el alicate y no iban a hacerlo hasta poco entrado el segundo tiempo.

-Nada era sorpresa hasta ahí. Ya habían vuelto del descanso, el segundo periodo había arrancado sin novedad. Entonces, Robben, que no había logrado tiros de peligro pero que tenía rato de sacarle faltas a la saga brasileña dunguiana de ¡¡siete!! logra el foul. Sneijder la bombea y Julio César, el mejor portero del mundo para los expertos decide salir mal el único día que no puede, y Felipe Melo, que segundos antes no imaginaba que sería uno de las peores jornadas de su vida, salta sin ver y cabecea en contra suyo, a favor de los neerlandeses. Minuto 8" de los segundos 45".

-Ese gol de portero o ese autogol de Felipe Melo fue un switch. El interruptor que apagó la samba. Se terminó la música como en las sillas musicales y Holanda estaba sentada. En un efecto casacada, Brasil se fue enredando en sus errores, los Holandeses vieron a un rival asustado y tomaron nota. Se apoderaron del balón y de la iniciativa y al 22", corner que Kuyt peina para atrás y Sneijder cabecea hacia adentro, hacia el nido de la canarinha. Y cayó el gigante. Se acabó la alegría brasilera. Felipe Melo se hizo expulsar sin pensar en su equipo. Dani Alves reclamaba al árbitro cada jugada. Kaká cayó en un pozo del que va a salir en varios días.

-De Holanda venía diciendo que creía dos cosas. Que estaban esperando verse obligados a jugar o que aquel fútbol de media máquina era todo lo que tenían. Hoy quedó todo muy claro. Holanda 2 - Brasil 1.

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-Al mediodía, ya no me aguantaba nadie. Empezando por mí mismo. Las noticias de este país entreguista y pusilánime me siguen superando aún en medio del Mundial. Pero me senté a ver el partido para relajarme con 90 minutos de un deporte que habla bien de los seres humanos. Gran error. Digoxina, dónde estás.

-No vamos a decir que fue una demostración de buen fútbol. Fue, en cambio, una cátedra de coraje, un postgrado de voluntad. Las cumbres dramáticas de este partido, no son de este partido, fueron la representación de otra cosa, de algo mayor.

-Uruguay entró a ganar y para eso necesitaba la posesión de la jabulani. Sin pedir permiso se adueñó de ella los primeros 20/25". Todos los balones buscaban a sus hombres-lanza, Suárez y Forlán. La Celeste mostrando su mejor cara, la Celeste aguerrida, decidida a anotar. Pero no llegó el gol y Ghana, que ha ido mejorando su fútbol con cada partido, empezó con ese toque a veces corto, a veces no tanto, tejiendo desde la media cancha, con Annan inspirado, Asamoah Gyan en su elemento y Boateng dividiéndose entre limero y punta atornillador. Al final del primer tiempo, Ghana jugaba mejor y fue merecido ese movimiento de Muntari en media cancha sobre los segundos finales del minuto de reposición, buscando sin éxito a quién pasarla, volviendo hacia el centro, impulsándose a 35 metros del arco con un trallazo espectacular que tocó la red cuando sonó el pitazo final.

-Del descanso, Uruguay volvió como empezó el partido, decidido a anotar. Antes del 10" del complementario, Forlán se paraba frente a la pelota, medía mentalmente la velociad y dirección del viento y disparaba una hiperbólica sobre la barrera. Golazo de Il miglior fabbro. Ghana, herida, respondió hasta donde pudo. Pero las cartas decían que les tocaban sus segundos tiempos extra en este Mundial. El sino ghanés y el sufrimiento uruguayo. Dos equipos respirando del tercer pulmón. Sobre el final del tercer minuto de reposición del segundo tiempo del tiempo suplementario (falta el aire solo de decirlo), mejor dicho, en la última jugada del partido antes de la ruleta rusa, en un balón bombeado al área chica uruguaya, con prácticamente 20 jugadores metidos allí, un cabeceo de Ghana rebotado por Victorino, otro cabeceo de Ghana que recibe Suárez, parado en la línea de gol, y que en nanosegundos decide lo que se puede comparar con tener que elegir entre dos hijos, y eligió bien: tapó como portero sacrificando su pellejo. Roja y penal. Suárez le había dado unos segundos más de vida en el Mundial a Uruguay. Gyan, el artillero, que ya había anotado por penal en este torneo, le pegó con potencia y la pasó por encima. Suárez le había dado unos minutos más de vida en el Mundial a Uruguay.

-En la ronda de penaltis, Ghana falló dos veces seguidas y quedó en la derecha de Abreu, el otro loco, el tocayo de Palermo, el honor de volver a semifinales de nuevo, después de 40 años. Abreu definió con una clase reservada para los grandes. Uruguay, que sabe sufrir, pero que también sabe esperar, está otra vez entre los mejores 4 equipos del mundo.

-Mención aparte el caso de Forlán y Suárez. Hasta ahora, los únicos dos jugadores del Mundial de los que se esperaba mucho y han cumplido. Si no más.

-Para mí ya es tarde. Voy pa'l sobre. Mañana, desayuno de campeones: Quilmes fría a las 8 am.

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políticos de mierda, un paréntesis

Un poder ejecutivo de mierda. Un poder judicial de mierda. Un poder legislativo de mierda. En resumen, una clase dirigente de mierda. Cínicos, acomplejados, sumisos y cartagos. Eso es lo que tenemos en este país centroamericano.

Anoche leí esto. Hoy esto.

Destaco la palabras de Franciso Chacón (Liberación Nacional), miembro de la clase dominante del país y, obvio, negociador del TLC con EE.UU.: los militares darán apoyo humanitario, construirán escuelas y lucharán contra el narcotráfico. No digás.

Las condiciones, que en general las define quien va a ser ensartado, las pusieron esta vez los militares gringos, copio del periódico La Nación: “El personal de los Estados Unidos en Costa Rica podrá disfrutar de libertad de movimiento y el derecho de realizar las actividades que considere necesarias en el desempeño de su misión”, señala la nota enviada al Ministerio de Seguridad por la embajada de los Estados Unidos el 2 de junio. Donde dice "personal" léase "militares".

Eso es lo que tenemos.

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jueves, julio 01, 2010

apuntes 15 - el mundial

-Quedan seis fechas del Mundial. Ya se empieza a sentir la presencia de aquellas nubes, muchos años atrás, del final de las vacaciones. Por lo pronto, en la licuadora de estos días, algunas imágenes, sin orden ni jerarquía. Se irán sumando más. Aporten.

-El golazo inaugural cortesía de los anfitriones: de la zurda de Tshabalala al corazón de Soweto / las lágrimas en primer plano de Jong Tae-se, el supranacionalista norcoreano, el Rooney asiático, con las notas del himno de su país / el gol imposible de Maicon contra Corea del Norte / el gol de Donovan a Eslovenia, sin ángulo, con nitroglicerina / el arbitraje criminal, corrupto / Luis Fabiano, el Adriano alfabetizado / Messi - globo al Kun - globo a Higuaín - gol / Luis Fabiano: mano - sombrero - mano - sombrero - gol / los múltiples balazos de Lampard arrugando los travesaños / Drogba recibe de espalda dentro del área, cucharea y remata con furia, el horizontal registra 9,9 en escala Richter / los trajes de Maradona / el gol sobre la hora de Donovan contra Argelia / Tévez, abombando la red, estallando la Jabulani / la Jabulani / el golazo de Suárez a Corea del Sur, celebrado bajo las gotas de una lluvia que venía de los sueños / "¿Qué te pasa Sushteiger, estás nervioso?", Maradona puyando a Schweinsteiger por sus reclamos a la albiceleste / David Villa festejando en rewind su gol desde fuerísima del área a Chile / Capello, el amargo, celebrando por única vez un gol, el que no le validaron a Lampard /

-Para los que pueden leer. Carlin sobre Brasil / Cucurto sobre Paraguay/ Zirin sobre Argentina / Kuper sobre América.

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martes, junio 29, 2010

apuntes 14 - el mundial

-Tengo un amigo que llegó de Japón hace dos semanas, pasó cuatro meses con una beca de no sé qué. Entre otras cosas me contaba, indignado, que allá no se comentaba nada sobre el Mundial. Ni en los diarios, ni en la tele, ni en los bares donde mi amigo quedó damnificado por el sake.

-Cuando Cardozo anotó el penalti que le dio la victoria a Paraguay, el Tata Martino, el entrenador, rompió a llorar a lágrima suelta, no como un niño, a llorar como un adulto, un adulto al frente del equipo de un país que sabe lo que cuestan las cosas, las que tiene y las que no tiene. En Paraguay, al contrario del Japón, no me imagino que se hable de otra cosa que no sea el Mundial. En la paradas de los buses, en las esquinas de los barrios, en las sobremesas después de la cena, en los bares sin duda, en los monólogos internos.

-El partido fue cerrado, tirando a lento y, si no fuera por los útimos 15 minutos del tiempo reglamentario y por la ruleta marcial de los penales, sin emociones. Pero este partido merecían ganarlo los paraguayos. Porque para ellos significa más. Porque con ellos hoy jugaron millones de paraguayos. Y para nosotros esa razón es más que suficiente.

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-España 1 - Portugal 0. España despertó, hay que decirlo. Tres partidos de un fútbol gris, cuando no invisible, clasificando por los pelos en el grupo más fácil del sorteo. España, que llegó al Mundial envuelta en el humo enrarecido de la prensa, sobre todo la suya, se había ido de bruces contra Suiza, le ganó al segundo peor equipo de la Copa (Honduras) y derrotó sin convencer a Chile, una selección que le tuvo miedo al triunfo. Y hoy, en su cuarto partido, en la etapa donde no se puede especular, despertó. Pero lo hizo cuando menos lo esperaba y con el jugador menos fotografiado por la prensa ibérica. Un tipo del que si se hablaba era para cuestionar su presencia en la selección de los niños maravilla. Lo vimos en la tele, lo decían Pilo y Hernán, lo dicen ahora los diarios en la web. Era una España sin Llorente. Otra con él. Sustituto de un Torres casi tan frustrado como Cristiano Ronaldo, Llorente entró con la pichinga de gasolina de avión. Era el segundo tiempo, entró inyectado y contagió a los demás. En el otro lado, Portugal que debió haber aprovechado la confusión en el mediocampo y las llegadas tardías en las puntas de España, jugó a eso que juegan los equipos sin ambición, a esperar el error del rival. Y ese es el camino más corto para regresar a la casa.

-Hubo jugadas de gol en ambos marcos, ya no recuerdo bien. Tampoco muchas. Cristiano Ronaldo tiró con ballesta casi desde la frontera, España llegaba con menos claridad que las pocas oportunidades de los portugueses. Pero bueno, ya dijimos que entró Llorente, un jugador con el espíritu que no había tenido España hasta hoy, y le supo poner un balón a Villa que los mete como quien recita la tabla del 10 y que suma cuatro goles de verdad (no como los de Higuaín). Portugal, selección de fantasmas, encontró lo que fue a buscar.

-CR7 se despide del Mundial con un gol de cuello.

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